灶膛里的火光舔着湿柴，噼啪声中混着外婆搓麻绳的簌簌响动。
林晚星把冻得通红的小手往围裙上蹭了蹭，盯着灶台上那只豁口粗瓷碗 —— 碗沿缠着圈褪色的红绳，是去年外婆用染布剩下的线头编的。
“婆，这绳结松了。”
她踮脚够到灶台，指尖刚碰到红绳就被烫得缩回手。
灶台上的铁锅正咕嘟着红薯粥，白汽裹着甜香漫过她枯黄的发顶。
外婆抬起布满老茧的手，银亮的顶针在昏暗中闪了下：“等粥好了给你重编，晚星手巧，学着点。”
那年林晚星七岁，胳膊还没灶台上的擀面杖粗。
她蹲在灶门前扒拉灰烬里的火星，看外婆用三根红绳绕出奇妙的结。
线头在布满皱纹的指间翻飞，像有了生命似的蜷曲、缠绕，最后变成个结实的梅花扣。
“这叫吉祥结，” 外婆把新结系回碗沿，“咱山里人没啥值钱物件，就靠这双手给日子打点精气神。”
晚星盯着那朵红艳艳的 “梅花”，忽然抓起灶角的碎布条往指间塞。
布条太硬，刺得她指缝发红，却缠出个歪歪扭扭的疙瘩。
外婆笑得咳嗽起来，从针线笸箩里翻出块蓝印花布边角料：“编结得用软线，像你娘织毛衣剩下的那些。”
她没说娘的名字，只把布角剪成细条，手把手教晚星打基础的平结。
冬日的午后总来得早。
当暮色漫过窗棂时，晚星的袖口己经别着三个不成形的布结。
外婆用纳鞋底的粗线把它们串起来，挂在她脖子上：“比村口王木匠家的狗项圈好看。”
夜里躺在吱呀作响的木板床上，晚星摸着胸口的布疙瘩。
隔壁传来外婆压抑的咳嗽声，混着窗外猫头鹰的叫声，像某种不知名的乐器在演奏。
她把冻僵的脚趾蜷缩起来，在心里数着今天学会的结 —— 平结、双联结，还有那个被外婆笑称为 “狗尾巴” 的歪结。
鸡叫头遍时，晚星被冻醒了。
她摸黑爬起来，蹲在灶台前摸索昨天剩下的布条。
灶膛余温尚存，她借着微光把布条在指间绕来绕去。
不知过了多久，东方泛起鱼肚白，她手里多了个勉强能看出形状的蝴蝶结。
“醒这么早？”
外婆披着补丁棉袄走进来，浑浊的眼睛亮了亮，“给我看看。”
她接过那个歪歪扭扭的结，用粗糙的拇指摩挲着：“线拉得太紧，像勒着脖子的绳。”
说着从怀里掏出个布包，里面裹着十几根不同颜色的绒线。
“你娘留下的，” 外婆的声音低了些，“她说城里姑娘都喜欢这玩意儿。”
晚星捏着那根水红色的绒线，线身光滑得像溪流里的鹅卵石。
她忽然想起去年赶集时，看到镇上供销社的玻璃柜里，有个红绒线编的荷包要卖五毛钱 —— 那够买两斤盐了。
那天的红薯粥熬得格外稠。
晚星捧着碗，看阳光透过窗棂照在自己的手背上，那些被布条磨出的红痕，在光线下像极了某种神秘的纹路。
她偷偷把水红绒线藏进枕头底下，盘算着等学会编荷包，就去镇上换盐巴。
灶门前的火光又亮起来，这次晚星把柴添得很足。
她看着火苗在柴薪间跳舞，忽然觉得那些缠绕的绒线，和灶膛里盘根错节的火焰，有种说不出的相似。
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