雨声像千万根银针，密密麻麻砸在车顶，敲得人耳膜发麻。
暖气开到最大，仍烘不干潮气——少年缩在门边，牛仔裤淌下的水汇成一条暗色小溪，他拼命把脚往阴影里藏，仿佛这样就能把自己折进无形的外壳。
书抱在怀里，湿得发皱，却死也不松：那是他仅剩的铠甲，也是他“优等生”身份最后的通行证。
苏晚侧目，余光像冷电。
“A大金融、大三、深夜图书馆、偏僻小巷”——关键词自动列队，在她脑内生成一张鲜红的风险提示表。
可下一秒，表格被少年睫毛上那颗将坠未坠的雨珠击得粉碎。
雨珠映着车顶灯，颤巍巍地悬着，像随时会砸进她眼底——砸出一圈她不愿承认的涟漪。
“怎么回事？”
她问，声线平得近乎无情，却带着砂纸般的微糙，磨得人耳廓发热。
少年肩膀一颤，声音被雨水泡得发软：“想抄近路回宿舍……他们跟上来，要钱。
我说没有，他们就抢书，说‘读这么多有屁用’……”话到一半戛然而止，他喉结狠狠滚了一圈，把剩下的委屈和羞耻生生咽回胃里。
苏晚目光下移——他指节因用力过度而泛白，骨节像雪原上突兀的枯枝，一掰就断，却偏要硬撑。
“大几？”
“大三，金融系。”
“导师课题？”
“嗯，楼管阿姨认识我，回去再晚也给开门。”
答得飞快，是学生特有的、被考试训练出来的条件反射，也是真话才有的底气。
红灯亮起，霓虹像洪水扑进车窗，给他脸上刷一层易碎的釉光。
苏晚瞥见他左眉尾那道旧疤——淡得像被橡皮擦残的铅笔印，却偏生在尾端微微翘起，像一把收势未尽的匕首，悄悄挑破她记忆深处最潮湿的那块黑布。
很多年前，也有这样一道疤，落在另一个孩子的眉尾。
那晚的雨，比今夜更冷。
记忆只闪了0.1秒，就被她强行掐断。
巧合而己，她不允许自己加戏。
“以后走大路。”
她丢下一句，语气淡得像随手扔掉一张用过的纸巾。
“嗯，记住了。”
少年点头，湿漉漉的眼睛弯了一下，感激得小心翼翼，仿佛她是一句易碎的玻璃诗，声音稍重就会震裂。
车停A大西门，雨幕被路灯切割成碎金。
“谢谢您！”
沈墨辰推门，冷风卷着雨丝灌进来，他打了个寒噤，忽然回头——“我叫沈墨辰，墨水的墨，星辰的辰。”
声音混着雨声，像冰面上滚过的琉璃珠，清脆一响，随即被黑暗吞没。
他转身冲进雨里，背影像一柄被暴雨冲刷的芦苇刀，瘦，却拒不弯腰。
车门合拢，世界瞬间静音。
苏晚闭眼，指节抵着眉心，把“沈墨辰”三个字随手扔进心底最偏僻的抽屉，然后“咔哒”上锁。
明天还有董事会，她没空为陌生人分心。
可她没有看见——少年跑进校门的下一秒，脚步缓了下来。
他抬手抹脸，雨水顺着指尖往下淌，也冲掉了方才所有局促、惶恐与青涩。
远处那截猩红的车尾灯即将消失，他眼底亮起一点极暗、极静的光，像深海里闪了一下的刀锋——锋利、克制，且势在必得。
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