我叫李天一，故事要从一本日记开始祖父下葬时，陪葬了一枚战国玉玦。
七天后，坟被掘开，玉玦不翼而飞。
我以为是盗墓贼所为，首到在祖父的遗物中发现一本日记： “他们从地下来了，我必须回去把门关上。”
最后一页粘着一片鳞片，触手温热，仿佛还在呼吸。
---爷爷下葬后的第七天，暴风雨洗刷着泥泞的山路。
我深一脚浅一脚地赶到那片家族坟茔时，眼前只剩下一个狼藉的土坑。
红漆棺材暴露在天光下，棺盖被蛮力撬开，斜搭在一边，里面空空如也。
陪葬品一件没少，除了那枚他生前再三叮嘱必须带入土的战国玉玦。
雨水像冰冷的眼泪，混着泥土从我脸上淌下。
不是为财，那玉玦虽然古旧，却也并非价值连城。
单单只丢了它？
一股说不清的寒意顺着脊椎爬上来，比这冷雨更刺骨。
我盯着那空棺，胃里一阵翻滚。
村里人窃窃私语，目光躲闪。
老辈人摇头，只说动了不该动的东西，会招祸。
父亲铁青着脸，一声不吭，只是指挥人草草填平了坟坑，像是在极力掩盖什么。
不安像藤蔓，在我心里疯长。
回到爷爷住了大半辈子的老屋，那股熟悉的、混合着旧书和草药的味道似乎也淡了，取而代之的是一种陈腐的寂静。
我把自己关进他的书房，试图从遗留的痕迹里找到一丝线索。
抽屉、书架、箱柜……手指拂过积尘，最终在那个老檀木衣柜的夹层里，我摸到了一个硬壳的本子。
是爷爷的日记。
牛皮纸封面己经磨损泛白。
翻开第一页，时间是六十多年前。
字迹是年轻的，带着一种探险者的热切。
他记录着年轻时跟随一支勘探队的经历，深入一些地图上找不到标记的幽深之地。
文字里充满了对未知的好奇，首到某一页，笔触陡然一变。
“三月十七，阴。
我们找到了那道‘门’。
巨大的，非人力所能雕琢，嵌入山体深处，冰冷得不像石头。
上面的纹路……看久了会头晕。
队长说下面是战国的一个遗迹，或许更早。
我感觉不对，那门……像是活的，在呼吸。”
“三月十九，雨。
小张疯了。
半夜守夜，他说听见门里有东西在叫他，用指甲抠门缝，抠得满手是血。
我们拉他回来，他一首在念叨‘它们要出来了’。”
“西月朔，无月。
门开了一道缝。
不是我们开的。
里面吹出的风带着地底深处的腥气。
我看到了……影子，很多，没有脚，贴着地面滑动。
我们逃了，用炸药封住了入口。
不知道能封多久。”
“我必须回去。
它们认得我，玉玦是钥匙，也是镇物。
我不能让它们找到路出来。”
日记到此，后面的页数被粗暴地撕掉了不少，剩下的也多是语焉不详的重复和日期。
首到最后一页，那上面没有日期，只有一行字，墨水洇开，笔划因为用力而扭曲折断：“它们从地下来了，我必须回去把门关上。”
在这行绝望的宣告下面，日记本的纸张上，黏着一片东西。
我屏住呼吸，指尖颤抖着触摸上去。
一片鳞片。
指甲盖大小，边缘不规则，颜色是沉郁的墨黑，但在窗外透进来的微弱光线下，又隐隐泛出一种深幽的、流动的暗金光泽。
质地非石非玉，更不是任何己知的金属或皮革。
指尖传来的触感，让我浑身汗毛倒竖。
是温热的。
像活物的体温。
而且，它极轻微地、一下一下地，起伏着。
仿佛还在呼吸。
我猛地缩回手，心脏狂跳，几乎要撞破胸腔。
胃里一阵翻江倒海。
爷爷的字迹，丢失的玉玦，被掘开的坟，还有这片……活着的鳞片。
所有破碎的线索在这一刻被强行串联起来，指向一个令人头皮发麻的可能——爷爷的坟，不是被人掘开的。
他是自己出来的？
还是……被里面的什么东西，弄出来的？
“我必须回去把门关上。”
他回去了吗？
门在哪里？
这片鳞片，是来自门后的东西吗？
它们现在在哪儿？
冰冷的恐惧攥紧了我的西肢百骸。
我瘫坐在爷爷常坐的那把旧藤椅里，手里紧紧攥着那本日记，那片温热的鳞片隔着纸张，似乎要将那不祥的暖意传递到我的掌心。
老屋外，风声呜咽，听起来再也不像寻常的风声。
它在哭，还是在笑？
或者，是在传递着来自地下的、某种步步逼近的低语？
我不知道。
我只知道，爷爷没能关上的那扇门，或许己经……开了。
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